Musik drückt das aus, was nicht gesagt werden kann und worüber zu schweigen unmöglich ist.

Victor Hugo

Wer bin ich? Wo gehöre ich hin?

Seit Jahren weiß ich, dass ich eine Nomadin bin.

Ich habe kein richtiges Heim, habe nie eins gehabt.

Bin ich nun angekommen, ich weiß nicht, was meine Stimme sagt.

Ich will nach Hause und weiß nicht, wo das liegt.

Es ist der Kummer und der Schmerz, den es trägt.

Mein Herz voller Trauer, ich will nicht mehr leiden.

Was ich will? Ich will mich treiben lassen.

Und eigentlich will ich nichts.

Ich will Ruhe und Lärm zur selben Zeit.

Ich will Licht und Dunkelkeit.

Mein Ich trübt mir die Sicht.

Ich fühle mich wund, ich fühle mich nicht leicht.

Muss ich es akzeptieren?

Wieso kann es keine Türe geben?

Keine Türe, die mich führt, hinaus führt aus dieser Welt?

Ich will schweigen und schreien. 

Ich will allein sein.

Und doch, will ich etwas ganz anderes.

Was will mein Herz? Es ist stumm.

Ich weiß nicht, was zu tun;

Vielleicht sollte ich es lassen.

Es lassen, Probleme zu suchen